Habitación de otoño, Gabriel Ferrater

Robert Hurley, Reflect Puddle, sf

La persiana, no del todo cerrada, como

un espanto que se retiene de caer en tierra,

no nos separa del aire. Mira, se abren

treinta y siete horizontes rectos y delgados,

mas el corazón els oblida. Sin añoranza

se nos va muriendo la luz, que era color

de miel, y ahora es color de aroma a manzana.  

Que lento el mundo, que lento el mundo, que lenta

la pena  por las horas que se van

deprisa. ¿Di, te acordarás

de esta habitación?

"La quiero mucho.

Aquellas voces de obreros - ¿Qué son?"

Albañiles:

Falta una casa en la cuadra.

"Cantan,

Y hoy no los oigo. Gritan, rien,

Y hoy que callan se me hace raro".

Qué lentas

las hojas rojas de las voces, qué inciertas

cuando vienen a enterrarnos. Dormidas,

Las hojas de mis besos van cubriendo

Los rincones de tu cuerpo, y mientras olvidas

Las hojas altas del estío, los días

Abiertos y sin besos, muy en el fondo

El cuerpo recuerda: aún

tu piel es mitad de sol, mitad de  luna.

  Gabriel Ferrater

Fuente original: Selecció de poesía catalana.